Pasan sonidos entre las casas altas, sonidos que se ahuecan en la oscuridad como un golpe sobre un jarrón chino. Una gran mano negra los aprieta hasta que mueren asfixiados, el silencio los engulle y la memoria de los sonidos se deshace como las alas secas de una mariposa. Los pensamientos caen en el agua del silencio, piedras que caen en un aljibe, se expanden ondas que apenas mueven el terciopelo de la noche, la horripilante suavidad con que son degollados dentro del silencio.
